O N. tem várias características boas, mas nutro um especial carinho pela capacidade de dançar como se estivesse a aviar uma moça ao pé coxinho e, mais importante, de dizer quase sempre o que pensa, a menos que se tenha de expressar num idioma que não o português. Aí retrai o discurso, não diz coisa. No máximo sai-lhe uma ou outra mentirinha, coisa hormonal, sem maldade. No dicionário do N., por exemplo, 'casaco' é sinónimo de 'empecilho' para um homem, ainda que em noites frescas. Pele tapada abaixo do cotovelo é para meninos, defende o N, dono de um pequeno ginásio em casa.
E foi no português muito próprio dele, em que faltam pernas aos bois para acompanhar a carroça, que ontem me explicou ser uma seca sair comigo. Acusa o N.: "Só queres saber de livros e poesia!". Senti-me um pouco incomodado, confesso. Não sei o que o levou a esquecer-se de mencionar o Sporting. E vinho. E orégãos. E mulheres bonitas a tentar recuperar o ar. E meter a cabeça do lado de fora da janela do carro para levar com o vento em cheio na tromba quando regresso a casa de noitadas em que me desorganizo com copos. Ontem fui de facto apanhado em flagrante delito: levei-o, juntamente com outro amigo nosso de infância, o M., a beber cerveja e ouvir Smiths no bar do Miradouro de São Pedro de Alcântara. Sentado, agarrado ao i-phone, onde começava a meter-se com uma miúda que não conhecia, via Facebook, o N. teve resposta na ponta da língua ao ser por mim confrontado com a ampla probabilidade de arder no inferno por estar a ignorar a melhor vista sobre Lisboa. "Vês, cultura!!"
