Já vos conto o meu fim de semana

Até lá... música para ouvir no caminho para o trabalho.

És tu

Não é a morena que mora ao fundo da minha rua, a que frequenta a esplanada aqui de baixo, não é ela, a que aparece todos os dias por volta das 19:00 e senta-se a beber uma coca-cola enquanto desfolha o Correio da Manhã com a pressa do desinteresse, não é ela, a que faz sotaque ruidoso para que a leia do jeito que ela quer, depois de ela me ter lido do jeito que eu quis;

Não é a que me faz sentir seguro, bem, a do sorriso traquina, que fecha os olhos quando sorri, de bons caprichos, mimosa, próxima, interessada por tanto ao ponto de balbuciar qualquer música que lhe agrade, ainda que não a conheça - não pelo faz de conta, mas pela aprendizagem instantânea;

Não é a do olhar infinitamente triste, que grita socorro ao contrário, para dentro, a que se alimenta da ideia de que já é tarde, e de tanto acreditar na tristeza nela cristalizou;

Não é a dos olhos negros, crípticos - na verdade disfarçados, porque em lava -, deslocados, a da voluntária pelos pequenos encantos, a que procura outras respostas e acredita que o coração prevalece;

Não é a que foge do conforto e da lógica, a que tem pânico do que para trás fica e cortando a eito a todos derrete, a que nunca se irá defender do que não conhece, a da imparável força de viver que gera admiradores amargos e amores eternos.

Não.

(Não esquecer de respirar)

"Le Concert", Radu Mihaileanu (2009)

De tempos a tempos, muito espaçadamente, aparece um filme assim. Por alguma desordem do cosmos não o fui ver como deve ser, lá, no escurinho da sala grande agora pago a 1300 paus, e aconteceu ontem, por acaso, como tudo o que mais desassossega. A RTP 2 é uma boa amiga. Interpretação avassaladora da Melanie Laurent, actriz de beleza sinistra, muito à imagem da nossa Ana Moreira. Parece sempre forçado quando riem. Aqueles olhos de husky siberiano transformaram em ouro todos os filmes em que a vi tocar - “De Battre Mon Coeur s’est arrête”, “Inglorious Basterds” e este “Le Concert”, que conta a história de um antigo maestro russo do Teatro Bolshoi cuja carreira foi arruinada por defender músicos judeus, há 30 anos, e que terá uma segunda oportunidade de continuar a procurar “a harmonia perfeita”. Para um spoiler épico - cena final -, clicar aqui.

Se vou, sou

Isto é um absurdo, Tchaikovsky

Podia ser uma daquelas músicas de anúncios que agora competem ao contrário, para aferir qual a pior, desde que a do Pingo Doce ficou famosa pelos piores motivos. Todos sabemos como é: aquela pasta viscosa agarra-se aos nossos tímpanos com a teimosia do bedum de casca de banana esquecida no cesto do lixo de autocarros públicos, e depois é o bom e o bonito para nos livrarmos daquilo. Não. Tive melhor sorte. Nos últimos dias não me tem saído da cabeça o tema central do Lago dos Cisnes, indiscutivelmente o mais espectacular dos bailados que conheço, na medida em que é o único, e hoje vi-me obrigado a ouvir isto vezes sem conta numa roda viva para lá de doentia que me recordou a nossa insignificância perante alguém (Tchaikovsky) capaz de inventar algo assim, absurdo de tão belo, capaz de deixar gerações de três séculos diferentes (1876: XIX, XX e XXI) em pele de galinha.

A Orquestra Filarmónica de Israel concordará.
Os meus vizinhos também, que remédio.

Amoras frescas

Era uma tarde esplendorosa de Julho quando acordou, assomou-se à janela e condenou o desplante do sol por, radiante, não o acompanhar no seu desinteresse por quase tudo de todas as coisas. Sobrava-lhe pouco: tanto quanto se podia lembrar, apenas o gosto por amoras frescas - guardava-as sempre num cestinho sobre a mesa de cabeceira - e o canto madrugador e desconcertante dos tordos no arvoredo da rua de trás. Compreendeu nesse instante que morreria mais cedo do que lhe estaria destinado, e por conta própria. Agradava-lhe a ideia de que, se nunca tivera uma vida grandiosa, pelo menos os contornos da sua morte correriam mundo, de tão monumentais: construiria um balão de ar quente, suficientemente sólido para levantar voo mas vulnerável à primeira tempestade.

Sempre fora hábil em trabalhos manuais, pelo que a empresa do próprio fim não se revelou problemática. Reuniu os materiais necessários e trabalhou dois dias de sol a sol. Alimentava-se de fruta e bolos secos, ingerindo pequenos solvos de aguardente cabo verdiana para retemperar forças - fugindo à água, evitava corridas (e perdas de tempo) desnecessárias à casa de banho. "Morrer dá trabalho", pensou, na segunda manhã, deixando escapar um sorriso, mas num piscar de olhos recuperou a expressão de pedra que ganhara desde que assumiu a responsabilidade de tirar a própria vida.

Preparou tudo a um detalhe tal que pouco dormiu até ultimar a construção do balão, e tanto assim foi que no dia marcado se sentiu demasiado exausto para morrer, dormindo directamente da véspera da sua morte até ao dia seguinte. Acordou pela fresquinha. Foi abastecer-se ao cestinho das amoras, tirou a roupa interior e tomou um duche gelado; sentia-se com energia e saiu de casa guiado pelo canto dos tordos na rua de trás, que de resto o acordara, e ao virar da esquina não pôde deixar de se apaixonar por uma putinha mulata com nariz de batata e um sorriso bonito, que fazia manhãs; com ela viveu feliz até ao longínquo dia em que deixou de respirar devido ao veneno para ratos que o filho, já idoso, tinha colocado no cestinho das amoras por engano, ignorando serem frescas.

Soube a pouco, Matias

El Crá : 20 golos em 115 jogos pelo Sporting

Está de saída do Sporting um dos grandes craques que passaram pelo futebol português desde que me conheço. Um número 'dez' puro, que preferia ter nas costas o mais discreto e nem por isso menos simbólico '14' - Johan Cruyff gosta disto. Daquelas chuteiras chilenas sempre destilou um perfume diferente, "coisas bonitas" nas palavras do Artur Jorge. Mati é uma espécie em desuso no futebol, o sobredotado que corre menos do que os outros e a quem os adeptos perdoam a insolência como se de um filho se tratasse, na certeza de que em breve uma traquinice os irá derreter. Ao Matias faltou sempre alguma urgência nas acções: o futebol europeu é terrível, corre-se muito, não há espaços; não poucas vezes o vimos ultrapassado pelas circunstâncias - leia-se: o advento deste futebol físico, a lei de Darwin virada do avesso, que rejeita quem bonito joga e a destruição coroa. Outro senão: as lesões musculares constantes que o afectam desde que chegou ao futebol europeu no início de 2007, concretamente ao Villareal, e condicionam o tipo de jogo que apresenta, hoje mais dado aos passes mágicos de rotura e nós cegos em espaços curtos do que propriamente em cavalgadas à Maradona como esta aqui em baixo, que em 2006 lhe valeram o prémio de melhor jogador sul-americano e que, aqui em Portugal, seriam impossíveis de acontecer - El Crá já estava a comer relva à segunda revienga.

Imagino-o a gingar entre os defesas nos anos 80, solto, talvez com o '10' nas costas, construindo uma aura de ídolo no futebol mundial. Talvez tenha nascido 20 anos depois do devido, pois nada tem de lógico que o veja trocar o Sporting Clube de Portugal pelo 13.º classificado da liga italiana, a Fiorentina, longe das provas da UEFA, de tudo o que interessa, entrando num futebol ainda mais calculista e cinzento do que o nosso. 

Florença terá um novo Príncipe e o Sporting paga a factura de atempadamente não ter renovado ou vendido o jogador, deixando-o entrar no último ano de contrato e aceitando quaisquer trocos para evitar a saída a custo zero. Assim se vê partir um craque que em três anos não ganha qualquer troféu pelo clube e que, tendo sido contratado por 3,635 milhões de euros, vai sair, ao que tudo indica, sem criar mais valia financeira - dos quatro milhões que se fala é preciso fatiar 25% dos direitos económicos que foram entretanto alienados pela nossa direcção, sabe-se lá a quem e por quanto. É mais um exemplo do modus operandi das gestões à Sporting, que deixaram o clube no estado financeiramente calamitoso em que o vemos.

Não consigo deixar de me torturar a pensar que, caso tivesse aterrado no aeroporto Sá Carneiro, há três anos, o Matias Fernández estava hoje a ser vendido para um Manchester Unitedzinho por 20 ou 30 milhões. Deve ter sido pelo menos essa a promessa que os genes lhe fizeram.