O concerto de uma vida deverá ser qualquer coisa como isto

Dizer que o Patrick Watson saltou com a banda para o meio do público só é novidade para quem não o conhece. Palco frio, plateia quente. Que a luz tenha falhado três vezes no concerto de encerramento de um festival de música é que já será notícia. E juro a pés juntinhos (suster a respiração): quando isso aconteceu, ele e os outros três músicos, como se nada fosse, como se em causa não estivesse a derradeira imagem após uma longa digressão europeia, como se não tivessem motivos para querer bater em alguém, como se o São Jorge fosse um parque de diversões, estacionaram ali ao nosso lado para fazer a festa - ou, mais precisamente, juntinho da P., que o ama, e do N., que sente o mesmo e aliás fazia anos. A sala maior do São Jorge a pingar devotos pelas costuras e eles estacionaram ali, ao nosso lado, no aniversário do N., que o ama, para uma serenata às escuras. (O brilho aguado no olhar de quantos ali estávamos bastaria para iluminar dois ou três latifúndios). Espero desde sábado por um vídeo que já não tenho grande esperança em ver chegar. Algo que documente o que as palavras só caricaturam. Estas já tiveram espaço que chegue - na memória de quem conserva a pulseira do Super Bock em Stock viverá o resto.

no rules, grrrreat band

o sr. kapranos não se cansou de dizer que amava lisboa, o que tem a sua graça: lisboa sente precisamente o mesmo mas só na quarta-feira é que arranjaram um encontro a dois, e a foto é da Rita Carmo, pois claro

Passavam 15 minutos da hora marcada quando se ouviram os primeiros assobios, logo silenciados por um coro de aplausos dionisíacos. Será que isto é uma espécie de estádio de Alvalade?, pensei, ou que os Franz Ferdinand vão fazer de Paulo Bento quando subirem ao palco, logo na primeira vez que tocam por aqui em nome próprio, que também é a primeira em que os vejo ao vivo? Outros 15 minutos em cima dos primeiros e a coisa repete-se. Pontualidade britânica só no cinema.

Evidência: não mereço o blogue que tenho, ou o título daquele, que vai dar ao mesmo. Perdoa-me, Escócia.

Ah!, ei-los!, para cima de meia hora depois.

Arranca o concerto.

No you Girls logo na entrada fez-me comichão. Não dava para esperar um pouco mais, deixar a temperatura subir até, digamos, ao insuportável? Eh!, expressei, quando de seguida entraram os primeiros acordes da Dark of the Matinée. Em vão passei as horas anteriores ao concerto a tentar imaginar uma forma de saltar para a plateia, uma vez que o meu bilhete era de bancada, e, agora, ali, no meio dos sentados, no meio dos bem vestidos e comportados, dos bonitinhos e penteados, parecia a Elaine do Seinfeld quando dançou no jantar da empresa, perante o horror de quem assistia.

Mais uma e depois a pergunta-chave: Well Do Ya, Do Ya Do Ya Wanna? – claro que quero, quero muito, quero tanto, quero tudo. Mas havia arame farpado a dividir plateia e bancada. (Se não for farpado é só arame, e se não for arame é qualquer coisa que, a par dos seguranças a arfar com as órbitas muito abertas, atentos como felinos antes de atacarem as suas presas na calada da noite, fez-me pensar duas vezes antes de saltar para a confusão, e todos sabemos o mal que faz isso de pensar, quanto mais duas vezes).

A companhia também recuperava de uma fuga recente aos bichos A. Fiquemos então pelo plano B, de bancada, que não é mau de todo – podiamos sempre estar em casa a escrever sobre aquilo que os outros fazem, ao invés de sermos nós a fazê-lo, para depois o escrever.

Twilight Omens, This Fire. Numa prova de que o mundo é redondo e perfeito, um senhor com óculos de ciclista e mosca pediu-me, de perna traçada e um humor de cão sem dono, para me sentar, por favor, gostaria de assistir ao espectáculo. Isto porque, imagine-se, ousei manter-me em pé e esticar os ossos de forma nervosa, como me é habitual quando a música os agrada. Virei-me e saquei da minha retórica mais chocada: quer que eu me sente na This Fire?!? Eh!, pensei, fuzilando-o com os, portanto, olhos, enquanto sacudia ainda mais os ossos feito demente. Com cara de poucos amigos ficou o senhor com mosca e óculos de ciclista, ou o ciclista com óculos de mosca, ou os óculos com mosca de ciclista, ou a mosca com um ciclista de óculos. O pagode seguiu rumo com mais dois bolinhos de côco até que a Take me Out recebeu o que a This Fire, abordada num estilo muito cru, muito rock n’ roll, muito aquilo que o vibrante quarteto de Glasgow é ao vivo, muito mais do que em estúdio, merecia: uma tocha que incendiasse o Campo Pequeno. O rapaz em questão estava a pedi-las – Take me Out – e o segurança fez-lhe a vontade mais cedo do que tarde. Já falam de ti na blogosfera moço, e esse momento de fama terá sempre mais de 15 minutos. É já depois da Ulysses que oito mãos desatam à pancada com pratos e tambores. Outsiders como a banda sonora de um rito medieval: a malta curte à brava e ninguém arde ao meio, tudo boas notícias.

O encore traz a bonitinha Walk Away em registo balada, Michael e, antes da pedra que é e foi Lucid Dreams, um momento importante da noite. Eh lá, isto soa a LCD Soundystem, desabafei comigo mesmo. Pois, soa porque é, respondi-me. All My Friends, era no Campo Pequeno que os queria na chuvosa noite de quarta-feira.

E entre nuvens de substâncias para rir e afins se esfumou um concerto de quase duas horas, guitarra, baixo, sintetizador, vozes, tudo junto, petebum petebum petebum bateria, oberigadou Lisboa!

outsiders.



walk Away.

Parte favorita do ok computer: 0:00 – 53:27

Por um conjunto de razões que não cabe num tirinho pensado, este disco teria sempre de ser aquilo que é: maior do que a vida. Um dia destes ganha asas.

Gabo: amor à primeira e segunda vistas e terceira, quarta...

Cego por uma fúria insensata, fui partindo contra a parede todas as coisas do quarto: as lâmpadas, o rádio, a ventoinha, os espelhos, as jarras, os copos. Fi-lo sem pressa, mas sem pausas, com um grande estardalhaço e uma embriagez metódica que me salvou a vida. A menina deu um salto ao primeiro estrondo, mas não me olhou e enroscou-se de costas para mim, e assim permaneceu com espasmos entrecortados até que cessou o barulho. As galinhas no pátio e os cães da madrugada aumentaram o escândalo. Com a lucidez ofuscante da cólera tive a inspiração final de pegar fogo à casa, quando apareceu na porta o vulto impassível de Rosa Cabarcas em camisa de dormir. Não disse nada. Fez com a vista o inventário do desastre e verificou que a menina estava enroscada sobre si mesma como um caracol e com a cabeça escondida entre os braços: aterrada mas intacta.

- Meu Deus! - exclamou Rosa Cabarcas. O que eu não teria dado por um amor como este!

Memória das Minhas Putas Tristes, García Márquez

É natal quando lisboa quiser

21 Novembro
Micachu & The Shapes – Loft (O Baile), ZDB era tanga

22 Novembro
Massive Attack – Campo Pequeno;

29 Novembro
Muse – Pavilhão Atlântico;

02 Dezembro
Franz Ferdinand – Campo Pequeno;

04 Dezembro
Legendary Tigerman – Tivoli, SBST;

05 Dezembro
Juan Mclean – Maxime, SBST - Houston
Patrick Watson – São Jorge, SBST - we
Hercules and Love Affair – Lux - have
Beach House – Tivoli, SBST - a problem.

07 Dezembro
Prodigy – Pavilhão Atlântico

10 Dezembro
Maccabees + Editors – Pavilhão Atlântico.

27 Dezembro
Joplin + Morrison + Hendrix + Cobain - Sala por confirmar.

(e para trás ficaram os kings of convenience e depeche mode e ali à frente estão os arctic monkeys e la roux e este post já vai longo, pronto, vou dormir.)

encontrar num centro de emprego de lisboa uma amiga de portimão que nasceu um dia antes de mim e a quem terei dado o meu primeiro beijo

Eu - Olá!
Ela - Oi!, há tanto tempo! Que fazes aqui?
Eu - Vim pra me lerem a mão. Será a direita ou esquerda?
Ela - Oh, parvo, diz lá, a sério.
Eu - Vou mudar pra estágio profissional e tenho de me inscrever aqui.
Ela - Mas continuas no mesmo sítio?
Eu - Sim. Olha, acho que faz um ano amanhã. Ou depois.
Ela - Ah, ok.
Eu - E tu, também continuas onde estavas?
Ela - Eu?
Eu - Sim, tu.
Ela - Fui demitida ontem.
Eu - Porquê?
Ela - Problemas internos.
Eu - Chato, isso.
Ela - Mas agora tenho um projecto. É tão ambicioso, tão ambicioso - nem imaginas.
Eu - Pois não. Qual é?
Ela - Oh!, não te vou dizer, não é?

Sa-Ra: da Califórnia, com amor

Durante anos produziram os trabalhos dos outros. Kanye West, Erykah Badu, John Legend, Iggy Pop, Herbie Hancock. Chegado o tempo - 2009 - de fazerem, de raíz, o primeiro disco de originais - há outro, sem esse estatuto, que remonta a 2007, mas, que escrevo eu, não o conheço -, os Sa-Ra apresentam Nuclear Evolution: The Age of Love, uma orgia superior de música negra em que a soul emerge sempre como o elemento que, bem sentidas as coisas, fecunda. (Posso muito bem ter acabado de inventar a pior metáfora de sempre). Um êxito instantâneo, tipo os textos do JPC sobre culinária e a dança dos corpos que a M. evoca e a paixão descontrolada que o J. tem pela relação som-imagem e por secretos de porco preto. Este 'Love Czars', fffffuu, é de tirar o fôlego.